Como nos quieren a los catalanes, en el mundo

Yo también os culturizaré, pero a la catalana.

Mirad como nos recuerdan por el mediterraneo después de nuestra "visitita"

La llamada Venganza catalana sucedió como consecuencia del asesinato de Roger de Flor y unos cien almogávares de la Gran Compañía Catalana (soldados mercenarios de la Corona de Aragón) por parte de los bizantinos. Tras el asesinato, los almogávares repelieron ferozmente ataques de los bizantinos y saquearon toda Grecia, especialmente la Tracia a los gritos de "Aragó, Aragó", "Sant Jordi" y "Desperta Ferro". Pasado un tiempo fundaron los ducados de Atenas y Neopatria.1 2

Todavía persiste en la actualidad el recuerdo de estas acciones bajo la figura del Katalan, un guerrero-gigante sediento de sangre que se usa para asustar a los niños en algunos países balcánicos. Además la palabra "Katalan" en tosco (lengua de Albania) significa monstruo y aun hoy, si un griego quiere maldecir a alguien le increpa: "Así te alcance la venganza de los catalanes".

La presencia de la compañía dejó una huella en el folclore y el legendario popular de las diferentes regiones donde pasaron (área Balcánica y Grecia). Cabe decir que parte de este sustrato ha llegado hasta la actualidad y que gran parte de este (si no todo), debido a la devastación provocada por los almogávares, es de carácter negativo.

De la región de Tracia nos llega el refrán: que la venganza de los catalanes caiga sobre ti En Bulgaria las expresiones "Catalán" e "Hijo catalán" significan "hombre malvado, sin alma, torturador". Esta mala fama llegó a trascender los límites del folclore para influir en poetas, como Ivan M. Vazoz que en el poema Piratas, publicado por primera vez en 1915, cita a los catalanes junto a los turcos como los mayores opresores de la nación búlgara.

En Tesalia la expresión "¡Eres un catalán!" era proferida como insulto hasta finales siglo XX.

En Grecia:

En Atenas los niños de dicha ciudad acompañaban su juego con la siguiente canción insultante:

"Francos, varegos,
"pechos" catalán,
te lavas, te peinan,
y con mierda te rebozas"

En la región de Parnaso se recogió el refrán: "Voy a huir de los turcos para caer en manos de los catalanes"
En la isla de Eubea se sabe que en la primera mitad del siglo XX la palabra "catalán" era proferida en la región de Káristos como insulto y se tiene documentada la utilización de una forma aberrante de esta palabra como renombre sarcástico:

"Cataloi. Mote de un campesino desocupado del pueblo de Pirgos, en la región de Káristos (...) A veces se da a aquellos a quienes se quiere insultar"

En Hipatia (Patras, capital del Ducado de Neopatria) todavía están presentes muchas maledicencias, leyendas y canciones.

Acerca de la toponimia en el cercano pueblo de Miles hay un arroyo que lleva por nombre Catalán.
Refranes y dichos:

"Que te vea bajo la espada de un catalán"
"El griego se lavaba y el catalán se enmerdaba", en referencia a la suciedad de los catalanes (dicho que es muy utilizado, en toda Grecia, para describir a los catalanes).
En referencia a la irreverencia de los catalanes hacia la religión, encontramos diferentes ejemplos:

"El catalán come carne incluso en Viernes Santo",
"Ayuna como el catalán", para referirse a quien no ayuna.

En el cancionero popular también están presentes diferentes ejemplos:

En la balada popular La maldición de la abandonada, entre las calamidades que desea la protagonista a quien le ha abandonado aparecen los siguientes versos:

"Que caigas bajo espadas francas y en manos de catalanes
que te aten las manos con unas esposas y te estrujan el cuello con un garrote"

Canción de cuna cantada hasta hace poco en Hipatia:

"Sale el sol para Arta
e ilumina toda Patras.
Señor sol y rey,
dame fuerza y coraje
para ceñirme siete espadas
y luchar contra los francos,
contra los francos y los varegos,
contra los perros catalanes.
Perro catalán,
no ayunas el viernes,
ni ayunas el sábado,
cuando Cristo está en la tumba.
Los hijos de la Romania
son como leones en su corazón,
son como leones, son como halcones,
son como los delfines del mar"

Asimismo en la región de Mani, al sur de Laconia, se conserva un recuerdo admirativo de los almogávares, y la palabra catalán se utilizaba a veces como nombre propio; como ejemplo, en el pueblo de Piondes (Laguia) existía hasta hace poco una familia con el apellido "Catalán". En la Argólida, península del Peloponeso, "catalana" era el peor insulto que se podía decir a una mujer, como se pone de manifiesto en la expresión "Ah catalana, mil torcidos me has hecho".

En la actual Albania la palabra "catalán" significa "hombre feo y malvado". Así mismo para "Catalán" ("Katallani") se designa, en el folclore albanés, un monstruo con un solo ojo, que recuerda en muchos aspectos al cíclope Polifemo. Dicho cíclope aparece representado como un herrero salvaje que se alimenta de carne humana, sin rodillas, por lo que no puede agacharse, y con piernas largas como mástiles de barco. A él se enfrenta un joven héroe llamado Dedaliya, que lo vence con ayuda de su astucia. Esta tradición, en diferentes versiones, se llama normalmente con el título de Dedalo dhe Katallani (Dédalo y Catalán).

Sobre todo en stamford bridge

Los Almogávares eran temibles en la Baja Edad Media...dominaban el mediterráneo a sus anchas..

Gran aporte

Fingol escribió:Los Almogávares eran temibles en la Baja Edad Media...dominaban el mediterráneo a sus anchas..

Gran aporte

es lo que tiene cuando llamas al ejercito a todos los proscritos de la zona. Que tienes un ejercito de hijos de puta sin corazón que se venden por 4 perras. Auténticas matanzas los cabrones.


PD: gran aporte _Ozil, en tu linea

_Ozil_ escribió:Sobre todo en stamford bridge

Et felicito fill.

SHB y _Ozil en mi hilo...he triunfado

Aye escribió:SHB y _Ozil en mi hilo...he triunfado

Veo que me tienes cariño, no paras de mencionarnos.

Aye escribió:

Fingol escribió:Los Almogávares eran temibles en la Baja Edad Media...dominaban el mediterráneo a sus anchas..

Gran aporte

es lo que tiene cuando llamas al ejercito a todos los proscritos de la zona. Que tienes un ejercito de hijos de puta sin corazón que se venden por 4 perras. Auténticas matanzas los cabrones.


PD: gran aporte _Ozil, en tu linea

Eran la polla con cebolla...sanguinarios a más no poder...de hecho...voy a ver si encuentro un artículo que leí hace tiempo sonbre estos mercenarios...la verdad es que era interesantísimo...

Fingol escribió:

Aye escribió:

Fingol escribió:Los Almogávares eran temibles en la Baja Edad Media...dominaban el mediterráneo a sus anchas..

Gran aporte

es lo que tiene cuando llamas al ejercito a todos los proscritos de la zona. Que tienes un ejercito de hijos de puta sin corazón que se venden por 4 perras. Auténticas matanzas los cabrones.


PD: gran aporte _Ozil, en tu linea

Eran la polla con cebolla...sanguinarios a más no poder...de hecho...voy a ver si encuentro un artículo que leí hace tiempo sonbre estos mercenarios...la verdad es que era interesantísimo...

yo en mi otro ordenador tenia algun link de algunas batallas interesantes.

Una de cuando se fueron a lucha en un sitio y los enemigos les atacaron la ciudad donde estaban (por ahí grecia) donde solo había mujeres, abuelos, heridos e niños y creo que les dieron una tunda de tres pares. La suficiente para resistir, que volvieran y les masacraran.

Otra contra los franceses con clara ventaja para los gabachos. Los gabachos habían contratado a almogaveres (es lo que tienen los mercenarios) y cuando vieron que sus coleguillas estaban en desventaja, traicionaron a los franceses y se los merendaron

Sabias que hubo un periodo de 2 años, los ejercitos que tenian almogaveres ganaban las batallas sin luchar del miedo que se les tenía?

Aye escribió:

Fingol escribió:

Aye escribió:

Fingol escribió:Los Almogávares eran temibles en la Baja Edad Media...dominaban el mediterráneo a sus anchas..

Gran aporte

es lo que tiene cuando llamas al ejercito a todos los proscritos de la zona. Que tienes un ejercito de hijos de puta sin corazón que se venden por 4 perras. Auténticas matanzas los cabrones.


PD: gran aporte _Ozil, en tu linea

Eran la polla con cebolla...sanguinarios a más no poder...de hecho...voy a ver si encuentro un artículo que leí hace tiempo sonbre estos mercenarios...la verdad es que era interesantísimo...

yo en mi otro ordenador tenia algun link de algunas batallas interesantes.

Una de cuando se fueron a lucha en un sitio y los enemigos les atacaron la ciudad donde estaban (por ahí grecia) donde solo había mujeres, abuelos, heridos e niños y creo que les dieron una tunda de tres pares. La suficiente para resistir, que volvieran y les masacraran.

Otra contra los franceses con clara ventaja para los gabachos. Los gabachos habían contratado a almogaveres (es lo que tienen los mercenarios) y cuando vieron que sus coleguillas estaban en desventaja, traicionaron a los franceses y se los merendaron

Sabias que hubo un periodo de 2 años, los ejercitos que tenian almogaveres ganaban las batallas sin luchar del miedo que se les tenía?

No lo dudo, he leido algo sobre ellos e impresionan, no tenían rival y ya te digo que el mediterráneo era su balneario particular.

eran unos cabrones...pero eran nuestros cabrones

UNA DE ALMOGÁVARES

Arturo Pérez-Reverte

De ese centenario se ha hablado poco, pues nadie puede hacerse fotos a su costa.

Hace setecientos años justos, además de salvar el imperio bizantino del avance turco, los almogávares arrasaron Grecia. Fue un episodio sólo comparable a la conquista de América por bandas de aventureros sin nada que perder salvo el pellejo -que se cotizaba a la baja- y con todo por ganar si salían vivos. Pero en esta España donde los libros escolares no los determina la memoria, sino el pesebre donde trinca tanto sinvergüenza periférico y central, esas historias han sido eliminadas, o manipuladas en beneficio de los golfos que organizan el negocio en plazos de cuatro años: los que van de una urna a otra. El resto importa un carajo. De los almogávares, como de lo demás, no se acuerda casi nadie. Eran políticamente incorrectos.

Madrugando el siglo XIV, el emperador de Bizancio pidió ayuda para frenar el avance de los turcos, y la corona de Aragón envió sus temibles Compañías Catalanas. Lo hizo para quitárselas de encima. Estaban integradas por almogávares: mercenarios endurecidos en las guerras de la Reconquista y en el sur de Italia. Sus oficiales, de mayoría catalana, eran también aragoneses, navarros, valencianos y mallorquines. En cuanto a la tropa, el núcleo principal procedía de las montañas de Aragón y Cataluña; pero las relaciones mencionan apellidos de Granada, Navarra, Asturias y Galicia.

Feroces y rápidos, armados con equipo ligero, combatían a pie en orden abierto, con extrema crueldad, y entraban en combate bajo la señera cuatribarrada de Aragón. Sus gritos de guerra eran Aragón, Aragón, y el terrible, legendario, Desperta, ferro. La historia es larga, tremenda, difícil de resumir.

Seis mil quinientos almogávares recién desembarcados en Grecia destrozaron a fuerzas turcas muy superiores, matando en la primera batalla a trece mil enemigos, sin dejar con vida -eran tiempos ajenos al talante, al buen rollito y al diálogo entre civilizaciones- a ningún varón mayor de diez años. En la segunda vuelta, de veinte mil turcos sólo escaparon mil quinientos. Y, tras escaramuzas menores, en una tercera escabechina los almogávares se cepillaron a dieciocho mil más. Eran letales como guadañas. Además, entre batalla y batalla
españoles a fin de cuentas- pasaban el rato apuñalándose entre sí por disputas internas, o despachando a terceros en plan chulito, como los tres mil genoveses a los que por un quítame allá esas pajas acuchillaron en Constantinopla, durante una especie de botellón que terminó como el rosario de la aurora.

A esas alturas, claro, el emperador Andrónico II se preguntaba, con los huevos por corbata, si había hecho bien contratando a semejantes bestias. Así que su hijo Miguel invitó a cenar a Roger de Flor, que era el jefe, y a los postres hizo que mercenarios alanos los degollaran a él y a un centenar largo de oficiales. Fue el 4 de abril de 1305. Después de aquello los griegos creyeron que la tropa almogávar, sin jefes, pediría cuartel. Pero eso era desconocer al personal. Cuando apareció el inmenso ejército bizantino para someterlos, aquellos matarifes oyeron misa y comulgaron. Luego gritaron: Desperta ferro, Aragón, Aragón, y se lanzaron contra el enemigo, pasándose por la piedra a veintiséis mil bizantinos en un abrir y cerrar de ojos. Lo cuenta Ramón Muntaner, que estuvo allí: no se alzaba mano para herir que no diera en carne.

No quedó sólo en eso. Enterados los almogávares de que nueve mil mercenarios alanos -los que aliñaron a Roger de Flor- volvían a su tierra licenciados y con familia, les salieron al paso, hicieron picadillo a ocho mil setecientos y se quedaron con sus mujeres. Después, durante una larga temporada y pese a estar rodeados de enemigos, se pasearon por Grecia saqueando y arrasando, por la patilla, cuanto se les puso por delante. Fue la famosa venganza catalana. Y cuando no quedó nada por robar o quemar, fundaron los ducados de Atenas y Neopatría: estados catalano-aragoneses leales al rey de Aragón, que aguantaron durante tres generaciones hasta que con el tiempo, el sedentarismo y el confort, se fueron amariconando -hijo caballero, nieto pordiosero- y quedaron engullidos, como el resto de Grecia, por la creciente marea turca que había de culminar con la caída de Constantinopla. Y ésa, colorín colorado, es la historia de los almogávares.

Admitan que es una buena historia. Vive Dios.

Pues si, conocía la historieta, pero contada así (pese ser arturo perez reverte) hace mucha gracia

Me ha molado este parrafo:

"españoles a fin de cuentas- pasaban el rato apuñalándose entre sí por disputas internas, o despachando a terceros en plan chulito, como los tres mil genoveses a los que por un quítame allá esas pajas acuchillaron en Constantinopla, durante una especie de botellón que terminó como el rosario de la aurora."

Aye escribió:Pues si, conocía la historieta, pero contada así (pese ser arturo perez reverte) hace mucha gracia

Me ha molado este parrafo:

"españoles a fin de cuentas- pasaban el rato apuñalándose entre sí por disputas internas, o despachando a terceros en plan chulito, como los tres mil genoveses a los que por un quítame allá esas pajas acuchillaron en Constantinopla, durante una especie de botellón que terminó como el rosario de la aurora."

Reverte es muy recalcitrante...pero cuando escribe así uno se despelota de la risa..

Te recomiendo la Sombra del Águila...sí..ya se que puede sonar algo spanish catetoide, pero la verdad es que está divertidísima...

Fingol escribió:

Aye escribió:Pues si, conocía la historieta, pero contada así (pese ser arturo perez reverte) hace mucha gracia

Me ha molado este parrafo:

"españoles a fin de cuentas- pasaban el rato apuñalándose entre sí por disputas internas, o despachando a terceros en plan chulito, como los tres mil genoveses a los que por un quítame allá esas pajas acuchillaron en Constantinopla, durante una especie de botellón que terminó como el rosario de la aurora."

Reverte es muy recalcitrante...pero cuando escribe así uno se despelota de la risa..

Te recomiendo la Sombra del Águila...sí..ya se que puede sonar algo spanish catetoide, pero la verdad es que está divertidísima...

uf...no leo desde otoño y tengo varios libros acumulados y ayer encargué uno en ingés por amazon o sea que tardaré. Es un plagio como el último?

Aye escribió:

Fingol escribió:

Aye escribió:Pues si, conocía la historieta, pero contada así (pese ser arturo perez reverte) hace mucha gracia

Me ha molado este parrafo:

"españoles a fin de cuentas- pasaban el rato apuñalándose entre sí por disputas internas, o despachando a terceros en plan chulito, como los tres mil genoveses a los que por un quítame allá esas pajas acuchillaron en Constantinopla, durante una especie de botellón que terminó como el rosario de la aurora."

Reverte es muy recalcitrante...pero cuando escribe así uno se despelota de la risa..

Te recomiendo la Sombra del Águila...sí..ya se que puede sonar algo spanish catetoide, pero la verdad es que está divertidísima...

uf...no leo desde otoño y tengo varios libros acumulados y ayer encargué uno en ingés por amazon o sea que tardaré. Es un plagio como el último?

jjajaj no, no, que va...es una componenda de historia breve que iba escribiendo en un periódico cada semana...se lee del tirón, tendrá 30 hojas a lo sumo...y es de escritura al estilo de lo que he posteado antes...es un despelote...

Fingol escribió:

Aye escribió:

Fingol escribió:

Aye escribió:Pues si, conocía la historieta, pero contada así (pese ser arturo perez reverte) hace mucha gracia

Me ha molado este parrafo:

"españoles a fin de cuentas- pasaban el rato apuñalándose entre sí por disputas internas, o despachando a terceros en plan chulito, como los tres mil genoveses a los que por un quítame allá esas pajas acuchillaron en Constantinopla, durante una especie de botellón que terminó como el rosario de la aurora."

Reverte es muy recalcitrante...pero cuando escribe así uno se despelota de la risa..

Te recomiendo la Sombra del Águila...sí..ya se que puede sonar algo spanish catetoide, pero la verdad es que está divertidísima...

uf...no leo desde otoño y tengo varios libros acumulados y ayer encargué uno en ingés por amazon o sea que tardaré. Es un plagio como el último?

jjajaj no, no, que va...es una componenda de historia breve que iba escribiendo en un periódico cada semana...se lee del tirón, tendrá 30 hojas a lo sumo...y es de escritura al estilo de lo que he posteado antes...es un despelote...

30 paginillas? a ver si lo encuentro que esto, en una noche tonta...

Dejo aquí una píldora... (está en pdf en la red)

1. El flanco derecho
Estaba allí, de pie sobre la colina, y al fondo ardía Sbodonovo. Estaba allí, pequeño y gris
con su capote de cazadores de la Guardia, rodeado de plumas y entorchados, gerifaltes y edecanes,
maldiciendo entre dientes con el catalejo incrustado bajo una ceja, porque el humo no le dejaba ver
lo que ocurría en el flanco derecho. Estaba allí igual que en las estampas iluminadas, tranquilo y
frío como la madre que lo parió, dando órdenes sin volverse, en voz baja, con el sombrero calado,
mientras los mariscales, secretarios, ordenanzas y correveidiles se inclinaban respetuosamente a su
alrededor. Sí, Sire. En efecto, Sire. Faltaba más, Sire. Y anotaban apresuradamente despachos en
hojas de papel, y batidores a caballo con uniforme de húsar apretaban los dientes bajo el
barbuquejo del colbac y se persignaban mentalmente antes de picar espuelas y salir disparados
ladera abajo entre el humo y los cañonazos, llevando las órdenes, quienes llegaban vivos, a los
regimientos de primera línea. La mitad de las veces los despachos estaban garabateados con tanta
prisa que nadie entendía una palabra, y las órdenes se cumplían al revés, y así nos lucía el pelo
aquella mañana. Pero él no se inmutaba: seguía plantado en la cima de su colina como quien está
en la cima del mundo. Él arriba y nosotros abajo viéndolas venir de todos los colores y tamaños.
Le Petit Caporal, el Pequeño Cabo, lo llamaban los veteranos de su Vieja Guardia. Nosotros lo
llamábamos de otra manera. El Maldito Enano, por ejemplo. O Le Petit Cabrón.
Le pasó el catalejo al mariscal Lafleur, siempre sonriente y untuoso, pegado a él como su
sombra, quien igual le proporcionaba un mapa, que la caja de rapé, que le mamporreaba sin
empacho fulanas de lujo en los vivacs, y blasfemó en corso algo del tipo sapristi de la puttana di
Dio, o quizá fuera lasaña di la merda di Milano; con el estruendo de cañonazos era imposible
cogerle el punto al Ilustre.
-¿Alguien puede decirme -se había vuelto hacia sus edecanes, pálido y rechoncho, y los
fulminaba con aquellos ojos suyos que parecían carbones ardiendo cuando se le atravesaba algo en
el gaznate- qué diablos está pasando en el flanco derecho?
Los mariscales se hacían de nuevas o aparentaban estar muy ocupados mirando los mapas.
Otros, los más avisados, se llevaban la mano a la oreja como si el cañoneo no les hubiera dejado
oír la pregunta. Por fin se adelantó un coronel de cazadores a caballo, joven y patilludo, que había
estado abajo: ida y vuelta y los ojos como platos, sin chacó y con el uniforme verde hecho una
lástima, pero en razonable estado de salud. De vez en cuando se daba golpecitos en la cara tiznada
de humo porque aún no se lo creía, lo de seguir vivo.
-La progresión se ve entorpecida, Sire.
Aquello era un descarado eufemismo. Era igual que, supongamos, decir: «Luis XVI se cortó
al afeitarse, Sire». O: «el príncipe Fernando de España es un hombre de honestidad discutible,
Sire». La progresión, como sabía todo el mundo a aquellas alturas, se veía entorpecida porque la
artillería rusa había machacado concienzudamente a dos regimientos de infantería de línea a
primera hora de la mañana, sólo un rato antes de que la caballería cosaca hiciera filetes,
literalmente, a un escuadrón del Tercero de Húsares y a otro de lanceros polacos. Sbodonovo
estaba a menos de una legua, pero igual daba que estuviese en el fin del mundo. El flanco derecho
era una piltrafa, y tras cuatro horas de aguantar el cañoneo se batía en retirada entre los rastrojos
humeantes de los maizales arrasados por la artillería. No se puede ganar siempre, había dicho el
general Le Cimbel, que mandaba la división, cinco segundos antes de que una granada rusa le
arrancara la cabeza, pobre y bravo imbécil, toda la mañana llamándonos muchachos y valientes
hijos de Francia, tenez les gars, sus y a ellos, la gloria y todo eso. Ahora Le Cimbel tenía el cuerpo
tan lleno de gloria como los otros dos mil infelices tirados un poco por aquí y por allá frente a las
arruinadas casitas blancas de Sbodonovo, mientras los cosacos, animados por el vodka, les
registraban los bolsillos rematando a sablazos a los que aún coleaban. La progresión entorpecida.
Agárreme de aquí, mi coronel.

-¿Y Ney? -el Ilustre estaba furioso. Por la mañana le había escrito a Nosequién que esperaba
dormir en Sbodonovo esa misma noche, y en Moscú el viernes. Ahora se daba cuenta de que
todavía iba a tardar un rato-. ¿Qué pasa con Ney?
Aquella era otra. Las tropas que mandaba Ney habían tomado tres veces a la bayoneta, y
vuelto a perder en memorable carnicería -línea y media en el boletín del Gran Ejercito al día
siguiente-, la granja que dominaba el vado del Vorosik. Por allí se nos estaban colando los
escuadrones de caballería rusos uno tras otro, como en un desfile, todos invariablemente rumbo al
flanco derecho. Que a esas horas aún se llamaba flanco derecho como podría llamarse Desastre
Derecho o Gran Matadero Según Se Va A La Derecha.
Entonces, empujando una gruesa línea de nubes plomizas que negreaba en el horizonte, un
viento frío y húmedo empezó a soplar desde el este, abriendo brechas en la humareda de pólvora e
incendios que cubría el valle. El Ilustre extendió una mano, requiriendo el catalejo, y oteó el
panorama con un movimiento semicircular -el mismo que hizo ante la rada de Abukir cuando dijo
aquello de «Nelson nos ha jodido bien»- mientras los mariscales se preparaban lo mejor que
podían para encajar la bronca que iba a caerles encima de un momento a otro. De pronto el catalejo
se detuvo, fijo en un punto. El Enano apartó un instante el ojo de la lente, se lo frotó, incrédulo, y
volvió a mirar.
-¿Alguien puede decirme qué diantre es eso?
Y señaló hacia el valle con un dedo imperioso e imperial, el que había utilizado para señalar
las Pirámides cuando aquello de los cuarenta siglos o -en otro orden de cosasel catre a María
Valewska. Todos los mariscales se apresuraron a mirar en aquella dirección, e inmediatamente
brotó un coro de mondieus, sacrebleus y nomdedieus. Porque allí, bajo el humo y el estremecedor
ronquido de las bombas rusas, entre los cadáveres que el flanco derecho había dejado atrás en el
desorden de la retirada, en mitad del infierno desatado frente a Sbodonovo, un solitario, patético y
enternecedor batallón con las guerreras azules de la infantería francesa de línea, avanzaba en buen
orden, águila al viento y erizado de bayonetas, en línea recta hacia el enemigo.
Hasta el Ilustre se había quedado sin habla. Durante unos interminables segundos mantuvo la
vista fija en aquel batallón. Sus rasgos pálidos se habían endurecido, marcándole los músculos en
las mandíbulas, y los ojos de águila se entornaron mientras una profunda arruga vertical le surcaba
el entrecejo, bajo el sombrero, como un hachazo.
-Se han vu-vuelto lo-locos -dijo el general Labraguette, un tipo del Estado Mayor que
siempre tartamudeaba bajo el fuego y en los burdeles, porque en la campaña de Italia lo había
sorprendido un bombardeo austríaco en una casa de putas-. Completamente lo- locos, Si-Sire.
El Enano mantuvo la mirada fija en el solitario batallón, sin responder. Después movió lento
y majestuoso la augusta cabeza, la misma -evidentemente- en la que él mismo se había ceñido la
corona imperial aquel día en Nótre Dame, tras arrancarla de las manos del papa Clemente VII,
inútil y viejo chocho, ignorante de con quién se jugaba los cuartos. Fíate de los corsos y no corras.
Que se lo preguntaran, si no, a Carlos IV el ex-rey de España. O a Godoy, aquel fulano grande y
simpaticote con hechuras de semental. El macró de su legítima.
-No -lijo por fin en voz baja, en un tono admirado y reflexivo a la vez-. No son locos,
Labraguette -el Petit se metió una mano entre los botones del chaleco, bajo los pliegues del capote
gris, y su voz se estremeció de orgullo-. Son soldados, ¿comprende?... Soldados franceses de la
Francia. Héroes oscuros, anónimos, que con sus bayonetas forjan la percha donde yo cuelgo la
gloria... -sonrió, enternecido, casi con los ojos húmedos-. Mi buena, vieja y fiel infantería.

Iluminada fugazmente desde su interior por los relámpagos de las explosiones, la humareda
del combate ocultó por un momento la visión del campo de batalla, y todos, en la colina, se
estremecieron de inquietud. En aquel instante, la suerte del pequeño batallón, su epopeya osada y
singular, la inutilidad de tan sublime sacrificio, acaparaban hasta el último de los pensamientos.
Entonces el viento arrancó jirones de humo abriendo algunos claros en la humareda, y todos los los pechos galoneados de oro, alamares y relucientes botonaduras, todos los estómagos bien
cebados del mariscalato en pleno, exhalaron al unísono un suspiro de alivio. El batallón seguía allí,
firme ante las líneas rusas, tan cerca que en poco tiempo llegaría a distancia suficiente para cargar
a la bayoneta.
-Un hermoso su-suicidio -murmuró conmovido el general Labraguette, sorbiéndose con
disimulo una lágrima. A su alrededor, los otros mariscales, generales y edecanes asentían graves
con la cabeza. El heroísmo ajeno siempre conmueve una barbaridad.
Aquellas palabras rompieron el estado de hipnosis en que parecía sumido el Ilustre.
-¿Suicidio? -dijo sin apartar los ojos del campo de batalla, y soltó una breve risa sarcástica y
resuelta, la misma del 18 Brumario, cuando sus granaderos hacían saltar por la ventana a los
padres de la patria pinchándolos con las bayonetas en el culo-. Usted se equivoca, Labraguette. Es
el honor de Francia - miró a su alrededor como si despertara de un sueño y alzó una mano-. ¡Alaix!
El coronel Alaix, que coordinaba las misiones de enlace, dio un paso al frente y se quitó el
sombrero. Era un individuo de ascendencia aristocrática, relamido y pulcro, que lucía un aparatoso
mostacho rizado en los extremos.
-¿Sire?
-Averígüeme quiénes son esos valientes.
-Inmediatamente, Sire.
Alaix montó a caballo y galopó ladera abajo, mientras todos en la colina se mordían los
galones de impaciencia. Al poco rato estaba de vuelta, sin aliento, con un agujero en mitad de la
escarapela tricolor que lucía en el emplumado sombrero. Saltó del caballo antes de que este se
detuviera encabritado entre una nube de polvo, imitando la pose del jinete de cierto conocido
cuadro de Gericault. Alaix tenía fama de numerero y fantasma, y nadie lo tragaba en el Estado
Mayor. A todos los mariscales les habría encantado verlo partirse una pierna al desmontar.
El Ilustre lo fulminaba con la mirada, impaciente.
-¿Y bien, Alaix?
-No se lo va a creer, Sire -el coronel escupía polvo al hablar-. No se lo va a creer.
-Lo creeré, Alaix. Desembuche.
-No se lo va a creer.
-Le aseguro que sí. Venga.
-Es que es increíble, Sire.
-Alaix -el Ilustre daba impacientes golpecitos sobre el cristal del catalejo-. Le recuerdo que
al duque de Enghien lo hice fusilar por menos de eso. Y que con esa mierda de flanco derecho
deben de quedar cantidad de vacantes de sargento de cocinas...
Los generales se daban con el codo y sonreían, cómplices. Ya era hora de que le metieran un
paquete a aquel gilipollas. Alaix suspiró ho ndo, hundió la cabeza entre los entorchados de los
hombros y se miró la punta del sable.
-Españoles, Sire.
El catalejo fue a caer entre las botas del Ilustre. Un par de mariscales de Francia se
abalanzaron a recogerlo, con presencia de ánimo admirable pero estéril. El Enano estaba
demasiado boquiabierto para reparar en el detalle.
-Repita eso, Alaix.
Alaix sacó un pañuelo para secarse la frente. Le caían gotas de sudor como puños.
-Españoles, Sire. El 326 batallón de Infantería de Línea, ¿recuerda?... Voluntarios. Aquellos
tipos que se alistaron en Dinamarca.
Como obedeciendo a una señal, todos cuantos se hallaban en lo alto de la colina miraron de
nuevo hacia el valle. Bajo los remolinos de humo, en filas compactas entre las que relucían sus
bayonetas, haciendo caso omiso del diluvio de fuego que levantaba surtidores de tierra y metralla a
su alrededor, marchando a través de los rastrojos de maizal sembrados de cadáveres, el 526
batallón de Infantería de Línea -o sea, nosotros- proseguía imperturbable su lento avance solitario
hacia los cañones rusos.

los catalanes venimos de guerreros??

los catalanes venimos de guerreros??

Micafox escribió:los catalanes venimos de guerreros??

El pueblo catalán ha sido guerrero por naturaleza. Des de la creación de la Marca Hispánica ha tenido que conquistar territorio a los musulmanes, después luchar contra franceses, castellanos, Sicilianos, turcos el Papa... ah, y contra ellos mismos. En la edad media y la moderna cada catalán sabía utilizar una arma(Era obligatorio saber utilizarla).

Decir Almogàvers es decir èpica. Los almogávares son algo así como los putos amos del mediterráneo de la edad Medieval. No eran el temor de los enemigos porque ivan como algo tirados con tan solo una lanza y una espada, en lugar de tener montura, armadura, etc... pero cuando se les veía luchar... "La cosa cambia" que diría el cigala...

Mañana transcrivo un discurso que hizo Ramon Muntaner als Almogàvers y veréis como se las gastan.

Quién quiera saber más de los almogàvares les recomiendo este par de libros(están en catalán...):

Éste trata sobre la expedición de los almogàvers en tierras griegas.
http://www.todostuslibros.com/libros/l-expedicio-dels-almogavers_978-84-232-0417-5

Y éste de los almogàvares en general:

http://www.priceminister.es/offer/buy/20930937/Els-Almogavers-Libro.html

wah si al final me los miraré y todo, este tema ya me gusta más

guerreros..

repito, eso no eran guerreros. Eran lo más bajo de la escala del ser humano. Eran animales puros y duros

Aye escribió:repito, eso no eran guerreros. Eran lo más bajo de la escala del ser humano. Eran animales puros y duros

no me rompas mi nuevo mito

Para que veas como se las gastaban los catalanes en el S.XIII:

En la guerra por Sicilia, Roger de Llúria,Almirante de la flota catalana y que ya había derrotado reiteradamente a los franceses en Mar, responde a una petición del rey francés(Que tenía el Papa de su bando) que le pedía tregua y que amenazaron a Roger de Llúria con armar 300 galeras para llevarlo a la guerra:
"Yo con honor del rey de Aragón, si el rey de Francia quiere armar 300, armaré 100 sin más, y cuando las haya armado, piense el rey de Francia en hacer 300 más, o mil si quiere, que no temo que conmigo se encuentren en ningún lugar. No solo pienso que alguna galera o algun otro barco ose ir sobre el mar a menos que tenga el concenso del rey de Aragón, ni galera ni "LLeny", mas yo no creo que ni un solo pez ni "gos" se alzará encima de la mar, si no lleva un escudo o senyal en su cola para mostrar el guiage del Rey de Aragón e Sicília."